Caído no Mundo Azul

Eu estava no meio de um ataque de tédio nível hard quando minha irmã de seis anos, a Nina, me jogou um boneco de pelúcia na cabeça. Um cachorro azul. Azul claro. Com orelhas que pareciam duas abóboras murchas.

Tudo bem, não exatamente abóboras. Mas aquele negócio tinha um formato estranho.

“Pega, Lucas! A Bluey quer brincar com você!”

Eu ignorei. Tava deitado no sofá, olhando pro teto, pensando em como a vida de um garoto de treze anos podia ser injusta. Sem celular. Sem videogame. Castigado porque tirei um 4 em matemática. Minha mãe disse que eu precisava “refletir sobre responsabilidade”. Refletir. Ela usou essa palavra.

Peguei o boneco. Bluey. A irmã mais nova dela, a Bingo, tava no chão, com a cabeça virada pro lado. A Nina tinha um altar de pelúcias no quarto dela. Uma coleção que parecia um exército de plushies prestes a invadir a Polônia.

“Sabe o que eu queria?”, eu disse, girando o Bluey pelo rabo. “Queria cair dentro desse desenho. Virar um personagem. Lá ninguém tem prova de matemática. Lá todo mundo só pula na cama e come biscoito.”

Nina riu. “Você não ia caber. A casa deles é pequena.”

“É um desenho, Nina. Tudo cabe.”

Foi nesse momento que o Bluey escorregou da minha mão. Bateu no chão. Fez um som seco, estranho, como se tivesse batido num tambor vazio. E o chão se abriu.

Não, pera. Não se abriu. Ficou mole. O carpete virou uma coisa líquida, meio azulada, meio brilhante. Eu caí.

Nina gritou. Eu ouvi o grito dela sumindo, sumindo, como se alguém estivesse abaixando o volume do mundo. Minhas pernas balançaram no ar. Minhas mãos agarraram nada. Eu caí por uns três segundos que pareceram uma hora.

Aterrissei de bunda num gramado.

Verde. Muito verde. O céu era azul, mas um azul de desenho animado, daquele que parece que alguém pintou com rolinho. Tinha uma casa na minha frente. Uma casa de dois andares, telhado vermelho, uma janela redonda no meio. E uma cerca branca. E um balanço. E um monte de brinquedos espalhados pelo quintal.

Eu reconheci aquela casa. Já tinha visto umas trezentas vezes na TV.

“Não”, eu falei em voz alta. “Não. Não é possível.”

Sentei no chão. O gramado era macio, quase esponjoso. Eu apertei com a mão. Era grama de mentira, daquelas que não machucam o joelho quando você cai. Só podia ser um sonho. Ou um coma. Ou um castigo divino por ter chamado minha mãe de “careta” na semana passada.

Levantei. Minha calça jeans ainda era a mesma. Meu tênis também. Mas eu não estava mais na sala de casa. Eu estava no quintal dos Cães Heeler. No Mundo de Bluey.

Isso era ridículo.

A porta da casa se abriu. E saiu um cachorro azul. Andando nas duas patas. Com um sorriso que parecia ter sido colado no focinho.

“Oi!”, ele disse. A voz era exatamente igual à do desenho. Aguda, cheia de energia, como se tivesse tomado café com açúcar.

“Oi”, eu respondi. Minha voz saiu estranha. Rouca.

“Quem é você?”, perguntou o Bluey. Ele inclinou a cabeça. As orelhas balançaram. “Você não é daqui.”

“Não. Eu sou de... de outro lugar.”

“Que legal! Você é um viajante! A mamãe disse que existem viajantes, mas eu nunca vi um. Você veio de onde? Do espaço? Do fundo do mar? Da Austrália?”

“Do Brasil.”

Bluey piscou. “Onde é isso?”

“É um país. Longe daqui. Muito longe.”

“Legal! Você quer brincar?”

Eu abri a boca pra dizer não. Pra explicar que eu precisava voltar pra casa, que minha mãe ia me matar, que a Nina ia contar tudo. Mas aí eu olhei em volta. O sol brilhava. O vento soprava. Não tinha prova de matemática. Não tinha castigo. Não tinha nada que me lembrasse da vida real.

“Tá bom”, eu falei. “Vamos brincar.”

Bluey pulou. Literalmente pulou. Deu um salto que devia ter uns dois metros de altura, girou no ar e caiu de quatro. “Você gosta de pega-pega? Ou de esconde-esconde? Ou de fazer de conta que a gente é arqueólogo e encontra um fóssil de dinossauro no quintal?”

“Pega-pega”, eu escolhi. Parecia mais fácil.

Erro.

Bluey correu. E quando eu digo correu, não foi correndo igual gente. Foi correndo igual desenho animado. As pernas viraram um borrão. O corpo dele ficou meio torto, inclinado pra frente, e ele sumiu atrás da casa num segundo.

“Você é o pegador!”, gritou ele de algum lugar.

“Espera aí, eu não conheço o terreno!”

“Não tem terreno! É só o quintal!”

Eu corri. Atravessei o gramado, passei pela cerca, rodei a casa. Nada. Bluey tinha sumido. Eu parei, ofegante. Treze anos, tédio crônico, zero preparo físico. Meu fôlego acabou em vinte segundos.

“Tô aqui!”

A voz veio de cima. Levantei a cabeça. Bluey estava pendurado no telhado, segurando a calha com as patas, balançando as pernas.

“Desce daí! Você vai cair!”

“Não vou. Eu sou um gato.”

“Você é um cachorro.”

“Hoje eu sou um gato. Faz de conta.”

Eu suspirei. No desenho, o Bluey sempre inventava uma regra nova no meio da brincadeira. Era irritante. Mas agora eu estava dentro do desenho, e a irritação era real. Eu sentia ela na nuca, quente, latejando.

“Tá bom. Você é um gato. Mas gato não fica pendurado em telhado.”

“Gato fica sim. Gato sobe em árvore. Telhado é parecido.”

Ele pulou. Caiu de pé, sem fazer barulho, como se o chão fosse de colchão. Olhou pra mim com aqueles olhos redondos, brilhantes, sem nenhum medo.

“Sua vez de ser o gato.”

“Não. Minha vez de descansar.”

“Você não pode descansar. A brincadeira não acabou.”

“A brincadeira acabou quando eu quiser.”

Bluey parou. O sorriso dele diminuiu. Não sumiu, mas diminuiu. Ele me olhou de um jeito que eu não esperava. Não era raiva. Era algo mais parecido com decepção.

“Você não quer brincar de verdade”, ele disse. “Você quer só fingir que brinca.”

Aquilo doeu. Porque era verdade. Eu tava ali, no Mundo de Bluey, um lugar onde tudo era possível, e eu já queria parar. Já queria sentar. Já queria reclamar.

“Desculpa”, eu falei. “É que eu não tô acostumado.”

“A brincar?”

“A... isso. A brincar de verdade.”

Bluey sentou no chão. Cruzou as patas. Parecia um iogui. “Então a gente vai brincar de um jogo que você sabe. Qual jogo você gosta?”

Eu pensei. Videogame. Futebol. Basquete. Nada daquilo existia ali. Ou existia, mas de um jeito diferente. Eu não sabia jogar nada naquele mundo.

“Não sei”, eu admiti.

“Tudo bem. A gente vai inventar um jogo novo. Um jogo que só você sabe jogar.”

“Mas eu não sei nenhum jogo novo.”

“Então a gente vai aprender junto.”

Ele falou isso com tanta naturalidade que eu quase acreditei. Quase. Mas aí a porta da casa se abriu de novo. E saiu a mãe. A Chili. Uma cachorra vermelha, com um avental amarrado na cintura, segurando uma bandeja de biscoitos.

“Bluey, quem é seu amigo?”

“Ele é um viajante do Brasil.”

Chili me olhou. Os olhos dela eram mais espertos que os do Bluey. Mais adultos. Ela me examinou de cima a baixo.

“Brasil, é? Longe.”

“Muito longe”, eu confirmei.

“Você quer um biscoito?”

“Sim.”

Peguei um biscoito. Era de chocolate. Mordi. Era gostoso. Quente, crocante, com pedaços de chocolate derretido. Comi o biscoito inteiro em três mordidas.

“Obrigado.”

“De nada. Bluey, não esquece que a Bingo vai acordar da soneca daqui a pouco. Aí vocês três podem brincar juntos.”

Três. Eu, Bluey e Bingo. Uma criança de seis, uma de quatro e um adolescente de treze. O desastre perfeito.

Chili voltou pra dentro. Bluey me olhou. “Você gosta de irmãs?”

“Tenho uma. A Nina.”

“Ela é legal?”

“Ela me joga pelúcia na cabeça.”

Bluey riu. “A Bingo faz a mesma coisa! Só que ela joga ursinho. E acerta no meu olho.”

Eu ri também. Sem querer. Mas ri.

O sol brilhava. O vento soprava. E pela primeira vez em muito tempo, eu não queria estar em outro lugar.

Até que a Bingo apareceu na janela do segundo andar. Ela estava com uma cara de quem tinha acabido de acordar. O pelo dela era mais claro que o do Bluey, quase creme. Ela esfregou os olhos.

“Bluey, quem é aquele?”

“É o Lucas. Ele é do Brasil.”

Bingo bocejou. “O que é Brasil?”

“É um lugar onde todo mundo joga futebol e come pão de queijo”, eu respondi.

Os olhos dela se arregalaram. “Pão de queijo? O que é isso?”

“É um pãozinho feito de queijo. Quentinho. Crocante por fora, macio por dentro.”

Bingo olhou pro Bluey. Bluey olhou pra mim. E os dois, juntos, falaram a mesma coisa:

“A gente quer pão de queijo.”

Era assim que começava. Eu, Lucas, treze anos, castigado em casa, agora responsável por ensinar dois cachorros de desenho animado a fazer pão de queijo. No Mundo de Bluey. Sem receita. Sem ingredientes. Sem a menor ideia de como sair dali.

Mas com um sorriso no rosto.

Pela primeira vez em muito tempo, eu queria ver o que vinha depois.